hermoso poema amiga batey.saluditos

Señora:

Según dicen ya tiene usted otro amante.
Lástima que la prisa nunca sea elegante.
Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,
se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.

Y me parece injusto discutirle el derecho
de compartir sus penas sus goces y su lecho
pero el amor señora cuando llega el olvido
también tiene el derecho de un final distinguido.

Perdón... Si es que la hiere mi reproche... Perdón
aunque sé que la herida no es en el corazón
Y para perdonarme... Piense si hay más despecho
que en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.

Pues sepa que una dama con la espalda desnuda
sin luto en una fiesta, puede ser una viuda.
Pero no como tantas de un difunto señor
sino para ella sola, viuda de un gran amor.

Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferente
al menos al principio, ya no, naturalmente.

Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,
que según quien lo mire será hermoso o vulgar.
Usted será la flor que según quien la corta,
es algo que no muere o algo que no importa.

O acaso cierta noche de amor y de locura
yo vivía un ensueño y... y usted una aventura.
Si... usted juró cien veces ser para siempre mía
yo besaba sus labios pero no lo creía.

Usted sabe y perdóneme que en ese juramento
influye demasiado la dirección del viento.
Por eso no me extraña que ya tenga otro amante
a quien quizás le jure lo mismo en este instante.

Y como usted señora ya aprendió a ser infiel
a mí así de repente me da pena por él.

Sí es cierto... alguna noche su puerta estuvo abierta
y yo en otra ventana me olvidé de su puerta
O una tarde de lluvia se iluminó mi vida
mirándome en los ojos de una desconocida.

Y también es posible que mi amor indolente
desdeñara su vaso bebiendo en la corriente.
Sin embargo señora... Yo con sed o sin sed
nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.

Perdóneme de nuevo si le digo estas cosas
pero ni los rosales dan solamente rosas.
Y no digo estas cosas por usted ni por mí
sino por... por los amores que terminan así.

Pero vea señora... que diferencia había
entre usted que lloraba... y yo que sonreía.
Pues nuestro amor concluye con finales diversos
usted besando a otro... Yo escribiendo estos versos.

JOSE ANGEL BUESA.

SALUDOS

LA MURALLA

A Cristina Ruth Agosti

Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
Los negros, su manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.

—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—Una rosa y un clavel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—El sable del coronel...
—¡Cierra la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—La paloma y el laurel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tun, tun!
—¿Quién es?
—El alacrán y el ciempiés...
—¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,
abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla...

Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte...


Nicolás Guillén, 1958

"Reir Llorando"

Juan de Dios Peza

Mexicano


Viendo a Garrik -actor de la Inglaterra-
el pueblo al aplaudirlo le decía:
"Eres el más gracioso de la tierra,
y más feliz..." y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores,
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
sufro -le dijo-, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.

-Viajad y os distraeréis. -¡Tanto he viajado!
-Las lecturas buscad. -¡Tanto he leído!
-Que os ame una mujer. -¡Si soy amado!
-Un título adquirid. -¡Noble he nacido!

-¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas.
-¿De lisonjas gustáis? -¡Tantas escucho!
-¿Qué tenéis de familia? -Mis tristezas.
-¿Vais a los cementerios? -Mucho... mucho.

-De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?
-Sí, mas no dejo que me impongan yugos:
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos, mis verdugos.

Me deja -agrega el médico- perplejo
vuestro mal, y no debe acobardaros;
tomad hoy por receta este consejo
"Sólo viendo a Garrik podréis curaros".
-¿A Garrik? -Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡Tiene una gracia artística asombrosa!
-¿Y a mí me hará reír? -¡Ah! sí, os lo juro;
Él sí; nada más él; más... ¿qué os inquieta?
-Así -dijo el enfermo-, no me curo:
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto,
y también a llorar con carcajadas.
Saludos cubanos,
Batey

EL DUELO DEL MAYORAL

¿Qué cómo fue, señora...?
Como son las cosas cuando son del alma.
Ella era muy linda, y él era muy hombre,
y yo la quería, y ella me adoraba;
pero él, hecho sombras, se me interponía,
y todas las noches, junto a la ventana,
fragantes manojos de rosas había
y rojos claveles y dalias de nácar.
Y cuando las sombras cubrían las cosas
y en el ancho cielo la luna brillaba,
de entre las palmeras brotaba su canto
y como una flecha a su casa llegaba.
¡Cómo la quería!...
¡Cómo le cantaba sus ansias de amores
y cómo vibraba con él su guitarra!.
Y yo, tras las palmas, con rabia le oía,
y entre canto y canto colgaba una lágrima.
Lágrima de hombre, no crea otra cosa,
que los hombres lloran como las mujeres
porque tienen débil, como ellas, el alma.
No pude evitarlo... La envidia es muy negra
y la pena de amor es muy mala,
y cuando la sangre se enrabia en las venas,
no hay quien pueda, señora, calmarla...
Y una noche..., ¡lo que hacen los celos!,
lo esperé allá abajo, junto a la cañada;
retumbaba el trueno, llovía, y el río,
igual que mis venas hinchado bajaba.
Al fin, a lo lejos, lo vi entre las sombra;
venía cantando su loca esperanza;
en el cinto colgaba el machete;
bajo el brazo, la alegre guitarra.
Llegó hasta mi lado, tranquilo, sereno;
me clavó en los ojos su fría mirada;
me dijo: -“¿Me espera?”...
le dije: -“¡Te espero!...”
y no nos hablamos ni media palabra.
Que era bravo el hombre,
bravo cual los hombres machos,
y los hombres machos pelean, no hablan.
¡Cómo la quería!... El machete dijo
su amor y sus ansias, roncaba su pecho,
brillaban sus ojos, y entre golpe y golpe
¡ponía su alma!.
No fue lucha de hombres, fue lucha de toros,
eso bien lo sabe la vieja cañada;
pero más que el amor y el ensueño
pudieron la envidia y la rabia,
y al fin mi machete lo dejó tendido
sobre su guitarra...

No tema, señora, son cosas pasadas...
Todavía en el suelo me dijo llorando:
”Quiérela..., ¡que es buena!...
¡Quiérela... ¡que es santa!...
Quiérela... como yo la he querido,
que aunque muero...,
¡la llevo metida en el alma!

Y tuve celos, señora, del que así me hablaba
y tuve celos de aquel que moría
y aun muriendo la amaba...
Y la sangre cegó mis pupilas, y el machete
en la mano temblóme con rabia, lo hundí
en su pecho con odio y con furia y rasgué
su carne buscándole el alma...
Porque en el alma se llevaba mi hembra...,
y yo no quería que se la llevara.



MANUEL MUR OTI

He aquí una de las joyas de la poesía popular.

Saludos cubanos
Batey

EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS

Desde la ventana de un casucho viejo
abierta en verano, cerrada en invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,
una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientas la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello,
y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
Él, solo a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos,
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo
siempre sola y triste; rezando y cosiendo
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros;
cada vez que pasa gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!
A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno
la niña que alegre saltaba del lecho,
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;
por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;
pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,
con la beca roja por cima cubierto,
y sobre la beca, el bonete negro.
Con sus voces roncas cantaban los clérigos
los seminaristas iban en silencio
siempre en dos filas hacia el cementerio
como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo
los conoce a todos a fuerza de verlos...
tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...
el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo...
y allá en la ventana del casucho viejo,
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos
sus ojos azules ya tristes y muertos
vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo
del seminarista de los ojos negros...



Miguel Ramos Carrión

Batey

Manuel Rivas: escritor, poeta y periodista gallego ( La Coruna- 1957) Una muestra pequenita... Para que se animen a leer el ralato, si aun no lo han hecho.

Que me quieres amor?

Sueño con la primera cereza del verano..."
Sueño con arrancártela de la boca, hacer mía esa dulzura fresca, teñirme los labios y la lengua de un rojo vino, embriagarme y segregar ensoñaciones, tragar poco a poco el aliento con que la bañaste, el deseo que posaste en ella, el verano que han atrapado tus dientes, el primero de los frutos de delicia que me debes.

MANUEL RIVAS

Felix Pages
"SI VAS A MI TIERRA"


Si vas a mi tierra... Tú sabes cuál es
La que vive entre sombras y penas
la que vive cautiva en el tiempo...
la que vive arrastrando cadenas.

Si vas a mi tierra... Tú sabes cuál es...
la que llora de noche y de día
donde lloran los hombres...
y lloran los niños
lloran los novios, y los esposos
y lloran las madres
porque sus vidas se han quedado vacías.

Si vas a mi tierra...tú sabes cuál es
es aquella que llevo sembrada en el alma...
donde lloran los pueblos y lloran sus calles
lloran los arroyos y lloran los ríos
lloran los campos, las montañas...los valles
y sin consuelo lloran las palmas
y llora el guajiro en su triste bohío.

Si vas a mi tierra...Tú sabes cuál es!!
es aquella que en una mañana
de La Santa Ana
se vistieron de luto las madres cubanas.
Es aquella que un día de Enero
se tiñeron de negro
las azules aguas de Varadero...
perdieron sus verdor los cañaverales
y perdió su encanto el Valle de Viñales.
Es aquella que un día Colón la llamó
la tierra más linda de todas las tierras...
y que un barbudo la destruyó
quebrando su paz y creando la guerra.

Es aquella que vive en el tiempo cautiva...
que se pierde en los mares
como un buque que va a la deriva.
Es aquella que sangra constante
por la herida que vierte legiones de héroes...
incógnitos mártires del infierno de Dante.

Es aquella que lleva en la espalda
la herida indeleble que por siempre guarda
del puñal asesino que un monstruo clavara
y que en una mañana de La Santa Ana
tanta sangre cubana se derramara.

Es aquella que vive sin Dios
que vive con hambre y sedienta,
aislada del mundo...que sufre irredenta
cautiva...viviendo entre rejas
sin que hayan oídos que escuchen su queja.

Es aquella que se ha quedado atrás
cautiva en las garras de un Satanás.
Es aquella que el mundo ha dejado sola
llorando por sus hijos que han muerto en los mares
huyendo de las garras de sus criminales
y por aquellos muertos en Angola.

Si vas a mi tierra...verás con tristeza
que hay pueblos que sufren... pueblos abatidos
hogares humildes llenos de pobreza
edificios cayéndose...semi destruidos.
Verás como la férrea torpeza de "un Bruto"
ha llenado a mi tierra de luto...
y su mayor tesoro... SU JUVENTUD...
son fantasmas que vagan en la multitud.

Verás que en las Iglesias las luces de Alabastro
fueron opacadas por un tirano de apellido Castro.
Si vas a mi tierra tu sabes cuál es...
es aquella que sufre en su entraña
el dolor de perder a sus hijos
porque un Judas que nació en la montaña
le llenó de espinas el llano.
Falso Mesías de ricos y pobres
que traía en la espalda la Virgen del Cobre
y un crucifijo en sus manos.

Si vas a mi tierra... Tú sabes cuál es!!
allí donde hay cosas que tú no las ves...
Vas a ver aquello que el turismo te lista
Pero no irás a "Villa Maristas".
Vete a las cárceles para que te asombres
de ver como allí se pudren los hombres.
Visitarás los sitios de grandes placeres
pero no visitarás la cárcel de mujeres...
Cubanas Mambisas...Cubanas... Leales
dignos ejemplos de Mariana Grajales.

Tú como turista no encontrarás obstáculos
ni sentirás del monstruo sus horribles tentáculos.
En cambio encontrarás sutiles primicias
mientras que el pobre cubano se asfixia.

Quizás si te encuentres un día cualquiera
con la triste presencia de alguna jinetera...
y comprarás su cuerpo...pero nunca su orgullo
pues pagaste por algo...que nunca fue tuyo.

Ah...¡ que triste es eso amigo viajero
todas esas cosas que tú veas yo quiero.

Si vas a mi tierra... mi querido amigo
Ve... y dile a Cuba...que mi corazón
SE LO MANDO CONTIGO.


Félix Pagés-D'Romeo

Este poema va dedicado a los extranjeros(si nos leen),en él esta escrito todo lo que los cubanos con dignidad quisiéramos decirles.

Batey

ME HICISTES LLORARRR.....................

Mi niña bella, no se trata de eso, nosotros, los cubanos, sabemos de qué se trata; va dedicado al "resto de la Humanidad", a ver si toman conciencia de la situación de nuestra Cuba.
Un abrazo, corazón,
Batey